Por vencida.

A veces me gustaría darme por vencida
y usar el trébol de la mediocridad.
Darme por vencida y abandonarme
a las alas de la lisérgia y no volver jamás
a la piel de roca que me ha quemado
las plantas de los pies.

A veces me gustaría darme por vencida
y dejarme devorar por mi Abraxas
arbitro incansable entre ella y yo.
Darme cuenta de una vez, que le aposté
sin dinero al ganador.

A veces me gustaría darme por vencida
y explorar solo con metaforismos métricos y meticulosos
el espesor de la mierda; en lugar de meter mi brazo
o terminar hundida hasta las pestañas como siempre.

A veces y solo aveces me gustaría
no haberte echado a perder.

Aveces me gustaría darme por vencida
y lograr una derrota digna, limpia, simple.
Darme por vencida y tomar a cuenta de tu
ausencia la muestra que tu linaje agota y necesita...
acogerlas como sí en un inicio
hubieran sido para mí.

Darme por vencida, y soltar los lastres
causantes de admiración y corroerme
suavemente a la trampa de arena de lo cotidiano.

Darme por vencida y galoparte la vida otra vez.

El oprobio es que estando muerta, ya no hay
cabida a vencimientos.

Plumaje de Fuego

Y esta membrana se abre:
caucásicas larvas salen de ésta
llenas de baba y con cohibido asombro
por estar abolido el dulce lupanar
que las adoptaba como facsímil de un crío.

Y luego... te notan ahí, te ven
pero su esencia arisca
evita que se acerquen,
incluso evita
que las plumas latentes
debajo de su resbalosa pielecilla
salgan como debe, y se riñen entre ellas,
con las raíces que tiene por manos
cubren su viscosa desnudez
y algunas guardan el plumaje de fuego
que osó por un instante despuntar.

Y esta membrana te adopta, te explota,
te estrena, te dobla, te azota, te ultraja;
te mece cual boya errante.
Llama de lejos a sus larvas,
rabiosas de regresar y no disimulan
sus deseos de tí.

Y esta membrana se cierra...
Pronto las larvas comerán
la carne podrida de sus plumas quemantes
y saldrán sólo para rozar el suave lóbulo
de tu oído y decirte:
"Dosificanos para volver a nacer".

Minha Garganta 12-06

Juventud embotellada

Y el jueguito de casi no mirarte,
casi ni sentir tu mirada,
casi no extrañar tu brío.

Las ganas de casi tenerte en mi lupanar,
el casi desearte a diario,
el casi no fijarme en esos detalles cotidianos.

Y esas casi ganas de casi siempre.
Beberte, beberte, beberte...
y la etiqueta que corrobora la orden...
Bébeme, bébeme, bébeme.

Casi logro casi no pensar en tí
cuando me palpita la húmedad,
y el jueguito continua solo ahí
para acrecentar la sed de casi mandarte una palabra
casi lo logro esta vez.

Casi me desifras,
casi estoy segura de que tambien casi me piensas,
casi seguido, casi parejos, casi sincronizados.

Y el "casi" se vuelve "todo"
cuando estamos de frente
todo te doy y todo me das,
todas las sospechas, todos los "casi" son realidad.

Minha

As de picas.

Haz lo que harías normalmente.
As para disimular.
Haz que te pida ver el infinito en sus ojos.
As para videar. 
Haz lo que te asusta porque posiblemente 
algún día deje de asustarte.
As para autosabotaje. 
Haz castas de la gente que te rodea, porque no toda estará ahí cuando la necesites.
As para avalúos.
Haz lo que haría tu alter-ego.
As de ases.
Haz viajes, de esos donde primero se te despegan los pies hacía la ingravidad.
As piloto para viajes astrales.
Haz que los demás lo que tú quieres pero compénsalos con regalos sexuales.
As de la manipulación.
Haz de cuenta que me entiendes.
As de facsímil.
Haz caso porque siempre tengo la razón.
As de la experiencia.
Haz de mi vida un asceta astral asiduo a la asfixia.

Minha Garganta

Anacronismo

Como un bocado absurdo de miel y aceituna,
justo donde el cuello V me puede enmarcar,
ahí me mellas, me corrompes, parece lodazal,
Justo en lodazal acaba siempre...
Jadeas, jaloneas y te jactas,
parece exangüe a veces mi esfuerzo de parecer
indiferente, como la droga que no vende nadie,
como una sonrisa agridulce.
como el éxodo de los no-felices huxleyanos.
Así de absurdo, así, instalate en el matiz de mi ambigüedad.

Minha

Sin título

Conozco lo zanscrito de tu cuerpo
y lo infame de tu lado oscuro
y, ese intercambio niña-mujer
del kid de tu persona
también lo he llegado a conocer;
ese canto que divide al "yo" tuyo que palpo
del "yo" tuyo que llevas dentro
del que casi nadie ha sido testigo ocular.

Conozco algunas huescas
de tu torcida mente y el origen de éstas,
pero no conozco aún la totalidad
de las rectas que hacen
que ésa estructura tan complicada
se mentenga siempre en pie.

Tampoco conozco ni siquiera un poco
el visel de tu orgullo
ó el linde de lo que te pone a prueba
lo que te hace descollar de la media,
inclusive esa exigua parte de tí
que todo mundo opina es aborrecible.

Y esta también esa parte
que no quiero conocer, a la que supongo
atribuyo mi esntuciasmo por tí
esa parte donde la magía se torna gris
y aciaga contra la realidad;
ésa realidad de la que tú petulantemente,
crees tener siempre la razón y pauta.

Minha

Baobab

(blanco y negro, técnica: carbón)

Sentada bajo la lozanía del Baobab

miro hacia arriba y entre guiño y guiño

veo los rayos atravesando la espesura me dejo llevar,

me entrego a la epifanía,donde las raíces de mi interior

se enfilan a su destino,una a una se vuelcan a la rápida mitosis

victimas de la sustancia y rápido salen del renglón que la mezclilla

que mi pantalón les dibuja, franquean las fibras de mi ropa

y se enredan con violenta sincronicidad al tronco y al suelo.

Las que rápido llegan al subsuelo hierven,

como si se tratara de hormigas mudándose,

forman cosas, lo sé por que eso es lo que se dibuja

en mi mente, forman unas manos: saludo maya,

se separan y otra vez otras formas sin sentido,

enredajos ensamblados, encajados;

puedo distinguir muy claramente mir raíces de las del árbol

porque las mías se están dibujando solo en el contorno

y dos cuadrículas mas abajo de las de mi amado Baobab.

Las raíces que rodearon al gigante, las que salieron

de mi espalda y brazos llegan tarde al festín de formas

pero se esperaban porque rápidamente van formando

los ventrículos, las cavidades y ahí está el corazón

que de inmediato se tiñe de rojo, las arterias de tornan

moradas y azules y llega la capa de tejido que lo rodea

volverlo rosa, late, late, por encima de esa maraña sin color,

las raíces negras del Baobab se han dado cuenta de mi presencia

en su territorio, se forman del lado derecho, forman su gran mandíbula

y muerden mi corazón, y todo se envuelve de crayola roja.

Minha

HUSO HORARIO

En el huso horario en el que me encuentro

las mujeres no son fábrica de humanos,

en este huso horario la inteligencia emocional

es de lo que están hechas las relaciones;

hay mas poliamor que desamor.

En este horario la ucronía entona perfectamente

acá, en esta hora,

la belleza vista a escala “Arbus”

es el gioser de la estética

y la noción de respeto vine de genética.

Es la hora donde lo diferente se ve con éxtasis,

la hora de nunca olvidar,

la hora de las convicciones reales y permanentes.

Es el huso horario donde el arte supera a las finanzas

y su dominio no conoce fin.

Acá, en esta hora, se actúa con franqueza

y el uso de la palabra no se limita, ni se desperdicia.

En este horario:

Correas, Corssetes, y Cortar la respiración con un Cordón

se hace con frecuencia.

Guadalajara, Jal. Mexico Latitud: __ Longitud__ Utopitud: 5 3 Hora: 12:09 pm

Minhapolis, Rep. Libre MG Latitud: __ Longitud__ Utopitud: 7 8 Hora: + 7 años luz.

Minha

DE CORCHOLATAS BICICLETAS

Soy la que hace de corcholatas: Bicicletas;

De redes: Trapecistas.

Soy la que hace de tu jerigonza inapropiada:

Sonetos suculentos; De lupanares de sombras:

Acogedoras estancias de resolana;

De picaduras de escorpiones: Extensiones de mi alma.

Soy la que hace de la libertad: Prácticos paquetitos de azufre.

De una melodía deshonrosa: Motivos para el destierro.

De las misivas esperadas: Sables con atroces consecuencias.

Soy la que hace de las calabazas tiernas: Repudio a una época;

De guantes: Deseos insumisos;

De formas ginecoides y sugerentes: Caudales de veneno embriagante;

De piscinas vacías: Deseos de cubrir con mantas las iglesias;

Y de la carga que llevo a cuestas: Alas icarianas suaves, frágiles y torpes.

Soy la que hace del felino: Pareja de baile;

De las nubes: Objeto de discordia para los genios;

De la pornografía: Motivos falsos de odio; De alfileres: Sensualidad reprimida;

De un record infranqueable: Sepultura de una diosa acalambrada;

De mi catarsis cerebral: Lucidez perpetua.

Si, soy ella. La que hace de corcholatas bicicletas.

mINHA

ONÍRICO

Puede que un día las proteínas incompletas que cubren el espacio entre el ser y el soñar se eslabonen fuerte para crear un vínculo: callado pero concreto de lo que sueño y de lo que soy.

Y así pueda transportar como con un trapecio anfetamínico lo que soy de lo que sueño, ser lo mas onírica que se pueda y desdoblar en la realidad una parte de mi ficción inconsciente.

Y, puede que algún día de soslayo vea venir uno de los cuatro mástiles cayendo para romper la cadena fibrosa a la que me había hecho adicta, las proteínas caigan y no haya mas estrechez entre Morfeo y yo.

Mejor aún, puede ser que ya haya pasado así y solo lo que queda son escombros obsesivos que me punzan en las horas mas oscuras de la noche y también en los puntos del entre-sueño por la mañana.

No… creo que no ha pasado nada, no tengo control sobre mis párpados, sigo aquí … en coma…

Minha

ABULIA Y MI OJO DERECHO

Y mi ojo derecho me duele…
Lo entrañable sería que supieras la numeralia
que me lleva a tu superficie…
lo entrañable sería que materializaras
lo que tu cognosión te va dictando .

Y mi ojo derecho acumula tu abulia hacia mi…
¿Crees que haya residuos de abulia de tiempos pasados
en mi humor vítreo?
Yo no palpo nada rezagado mas adentro

El ínfimo foso de mi lagrimal no logra supurar con rapidez
La viscosidad de tu abulia mas reciente reproduciéndose …

Lo entrañable sería que no la dejes multiplicar…
Lo entrañable seria que tu abulia hacia mi fuera nula…

Minha

ps. Especial dedicacion para Heim cuando me hace enojar con sus niñerías.